Из Чарльза Буковски - ночи бесцветных мышей

                Чарльз Буковски


                ночи бесцветных мышей


                небритый, желтозубый, потеющий в единственных шортах
                и майке(полной дырок от сигарет),
                я был уверен что лучше Ф.Скотта или Фолкнера или
                даже старины Тургенева.
                ах, не настолько хорош как Селин и Ли Бо
                но, чувак, я был уверен, я чувствовал что горю сильнее
                чем
                любые 3 дюжины смертных.
                и я печатал и жил с женщинами
                от которых бы ты уклонился, я
                вернул любовь в эти выцветшие глаза как
                у этих бесцветных мышей
                спавших под нашей кроватью.
                я голодал всё время и печатал и
                мне это нравилось пальцами
                я залазил в свой рот и выдёргивал сгнившие зубы
                из дёсен
                и смеялся
                когда отказы возвращались настолько быстро
                насколько я успевал отправлять
                свои рассказики. я
                чувствовал себя распрекрасно, я чувствовал себя так словно владел
                частичкою солнца.я слушал потрясающую классическую музыку прежних
                веков, я сочувствовал тем кто страдал в прошлом
                таким как
                Моцарт, Верди, другие
                а когда всё становилось действительно плохо
                я думал о Ван Гоге и его ухе а иногда
                даже
                о его дробовике, я
                развлекался как мог и, Господи, я
                стал очень тощим
                и всё равно во время бессонных ночей
                я рассказывал своим леди
                о том что собираюсь когда-нибудь
                стать великим писателем
                и все они(будто бы в один голос) роптали:
                "чёрт, ты вновь собираешься говорить об
                этом?"
                (мой голос): "ты видела как я вырубил того парня
                в проулке прошлой ночью?"
                (опять, в один голос): "какое это имеет отношение к
                писательству?"
                (мой голос): " не знаю..."
                конечно, было много безмолвных ночей
                было много ночей одиноких и это, конечно, тоже было прекрасно,
                но наихудшими ночами были
                ночи без жилья и это было обидно потому что писатель нуждался
                в адресе для того чтоб получить сообщение
                об отказе.
                но леди(благослови их Господи!)
                всегда говорили мне: "ты ненормальный, но
                славный."
                быть голодающим писателем
                коварная
                большая
                потеха!


                from:"New Poems Book 3"               


                16.07.21



               
  NIGHTS OF VANILLA MICE

  unshaven, yellow-toothed, sweating in my only shorts

  and undershirt (full of cigarette holes),

  I was sure that I was better than F. Scott or Faulkner or

  even my buddy, Turgenev.

  ah, not as good as C;line or Li Po

  but, man, I had faith, felt I was more on fire

  than

  any 3 dozen mortals.

  and I typed and lived with women that you

  would shrink from, I

  brought love back to those faded eyes as vanilla mice

  slept below our bed.

  I starved and starved and typed and

  loved it, I

  reached into my mouth and plucked rotten teeth

  out of my gums

  and laughed

  as the rejections came back as fast as I could send my stories

  out, I

  felt marvelous, I felt like I owned a piece of the

  sun, I listened to all the crazy classical music from previous

  centuries, I sympathized with those who had suffered

  in the past like

  Mozart, Verdi, others,

  and when things got really bad

  I thought of Van Gogh and his ear and even

  sometimes

  his shotgun, I

  jollied myself along as best I could, and Jesus I

  got very thin

  and still during the sleepless nights I would

  tell my ladies about how I was

  going to make it as a writer some day

  and from all of them (as if with one voice) they would complain:

  “shit, are you going to talk about that

  again?”

  (my voice): “you saw how I punched that guy out

  in the alley the other night?”

  (again, as with one voice): “what has that to do with

  writing?”

  (my voice): “I don’t know …”

  of course, there were many nights with no voices,

  there were many nights alone and those were fine

  too, of course, but the worst nights were the nights

  without a room and that hurt because a writer needed

  an address in order to receive those rejection

  slips.

  but the ladies (bless them!)

  always told me, “you’re crazy but you’re

  nice.”

  being a starving writer is

  treacherous

  great

  fun.