Цветастый платок

В крученьи, потоке встречаю рассвет
средь пены, металла и низшего сброда,
вращаясь, слегка отдавая свой цвет,
по воле какого-то странного Бога.

Хозяин был пьян или стал он больным,
совсем не знаком с предписаньями к стирке -
что тёмное с тёмным, цветное с цветным,
а белое с белым, обрывок с обрывком.

Попал в переплёт - в обороты воды.
Нежнейшие ткани скрипят в мясорубке.
Песчинки привносят намёки беды.
Моё полотно деформируют скрутки.

Я - дивный платок, как иранский ковёр.
Я должен быть мыт одиноко, вручную,
не вместе с плебеями, сальностью пор,
где пот и мазут, и солярку я чую.

Не место мне здесь! Где хозяйка моя?
Дурной порошок обжигает и колет.
Я на поруганьи. Палач мой - волна.
Я, как дворянин, пред холопами голый.

Когда же закончится этот сюжет?
Меня надо ласково мыть и с заботой,
руками красавицы радостных лет,
и в чаше фарфоровой делать работу.

Я к личной посуде, быть с шёлком привык.
Хочу вод росы, родниковой прохлады.
Персидский Аллах, о, спаси из интриг,
из этого русско-колхозного ада!