Мы не врачи, а лекари-садисты,
Мы боль души пытаемся лечить.
Хотя мы о душе не знаем ни черта,
Порою боль души нам удаётся заглушить.
А вместе с болью задавить и душу,
Она уже больному не нужна.
Достаточно, чтоб оболочка его тела
В прострации дышала и жила.
И если даже эта оболочка
Намерится когда нибудь взбрыкнуть,
Мы с нею разберёмся без проблемы,
Сумеем моментально в транс вернуть.
Глядя на эти бедные создания,
На все мучения их душевных мук,
У нас самих перерождается сознание,
Мы превращаемся в садистов и зверюг.
Таков удел наш, профессии издержки
И ничего поделать здесь нельзя.
В предначертании судьбы, все люди пешки,
И селяви, извечная игра
Монолог психиатра
© Copyright: Сергей Шадрин, 2021
Свидетельство о публикации №121071506389
Свидетельство о публикации №121071506389
Рецензии
