Боюсь, чтоб не были стихи
как яйца выеденные.
Глядим на облака и мхи
мы, к свету выведенные.
Горбатимся как муравьи,
пыхтим старательно.
И воздух в лёгкие свои
вбираем обязательно.
Давно я выбрал свой маршрут,
отбросил все сомнения.
Готов к тому, что не поймут
находки, откровения.
Давно я сам себе судья,
готовый к неизвестности,
подобной соло соловья
в провинциальной местности.
Боюсь, чтоб не были стихи как яйца выеденные...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2021
Свидетельство о публикации №121071504761
Свидетельство о публикации №121071504761
Рецензии