По скошенной суши травы,
по хвое, устлавшей дорогу,
с неё не сводя головы,
шагаю к соборным порогам.
Там бого-людской филиал,
где свечи огнём колосятся,
творят желтоватый накал,
налогов, чертей не боятся.
А склады свечами полны,
как мёдом таинственный улей.
Вокруг ночью - бесов балы,
бранятся и пьянствуют, жулят.
Сейчас же тепло и покой,
кирпично-стеклянные горы,
ещё не проснувшийся рой,
безлюдные парки, просторы.
Бреду по тропе в пустоту,
смотря на покосы газона,
на иглы стерни, простоту,
на солнце, рассветные кроны.
Иголки, как души людей,
какие сметут дворовые,
шагая по кляксам теней,
вдоль древ, что до плеч меловые.
И мы, что живём, будто сор.
Как вырастим, сразу и жатва.
Но вот уже вижу собор,
что чист, как небесная вата...
По пути в чистое место
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2021
Свидетельство о публикации №121071504235
Свидетельство о публикации №121071504235
Рецензии
