На кладбище прикопана любовь:
скорбят и помнят надписи на плитах.
Жизнь метит в око, да разбита бровь
об угол серого гранита.
Молиться поздно. Может, небесам
угодны праведники… я же слышу бесов,
на Карачун и часто по ночам,
в всенощном бдении анофелеса.
Переписать, пропатчить, изменить
и в одиночестве найти одну причину,
что побуждает просто кем-то быть
уставшего от бренности мужчину.
2011 — 2021
Puticuli
© Copyright: Листат, 2021
Свидетельство о публикации №121071504197
Свидетельство о публикации №121071504197
Рецензии