978. В сюжет я ушла ненаписанной книги...

             
 


                1
  Растут стихи из бытового хлама,
  Несет их к солнцу памяти река..
  И снова у древесного я храма,
  У белого, сугробом, цветника.
  Здесь ты стоял позируя для фото,
  Улыбчиво приветствуя мой мир,
  Шла тихая еврейская суббота,
  Жил сказкой в ней загадочный кумир.
  Нечастые "столицы" посещенья,
 "Тюремные" в постели, рандеву,
  С полезным, озорного, совмещенья,
  Все то, что я любовью назову.
  Нам жизнь с тобой, ментальные помехи,
  На встречи и прощанья разорвут,
  Навзрыд рыдали мы в веселом смехе,
  Смеялись там, где горестно ревут.
  У нас нет счета графа Монте- Кристо,
  Убойного гипноза подлеца,
  Не прячем мы печали журналиста,
  В рассудке безутешность сорванца.


                2
           Из плена семейной, я выбыла, лиги,
           Захочешь увидеть к себе позови,
           В сюжет я ушла ненаписанной книги,
           В твои, духовник мой, стихи о любви.
           Ее, не моей, мне всегда было мало
           И вскоре пила я с отравой меды,
           Привычно избранников жизнь отметала
           И не было в этом прогорклой беды.
           Я счастья ждала, нетерпеньем томилась,
           Пьянела, теряла в волненье слова,
           В любви признавались, я этим гордилась
           И в слякоть летела прозрения рва.
           Бессрочный свой отпуск с отрадой встречаю,
           В туземный Эдем, снова к солнцу, умчусь,
           Там кроткая, пагоду, я, посещаю,
           Нектаром кокоса от страсти лечусь.