Напротив моего окна угрюмый дом стоит

Напротив моего окна угрюмый дом стоит,
В нем никогда не наблюдал я смены тени.
Сколь помню я прошедшие года и времена -
В нем пусто было, лишь в гостях осенние капели.

Пустыми окнами он на меня порой взирал -
Слепец, сотворенный и покинутый на веки.
Остался от веселья в коридорах тихий смех.
Порой во снах он приходил, когда смыкал я веки.

Но вот (и я не сплю) вторую неделю уж подряд,
Я стан девичий вижу, охваченный шелками.
О чем думает, сидя молча у раскрытого окна,
Сей цветок чудесный, над запустелыми садами?

Ее лицо бело, как упавший первый зимний снег
И платье алое невольно ослепляет очи.
В кольцах изящная рука ноготками отбивает ритм,
А взгляд... ее глаза темнее черной ночи.

И скованный странной близости волшбой,
Я не могу глаз отвести от алых тканей.
Я вижу как лукаво играются с моей судьбой,
Пока ее лик с рассветом не теряет очертаний.

И утром, как от красного вина, болею головой.
Но стоит кинуть взгляд на дом - он пуст и ветхий.
Не стоит думать, будто постоянно в нем живут.
Он как остов древесный, лишенный жизни и энергии.

Я засыпаю, со страхом за шторами таясь,
Ведь всем известно - и я отнюдь не исключение,
Что в веке прошлом здесь жила красавица одна -
Та, которая по поверью не обрела упокоение.

И надежду все еще таю, что это наважденье или сон.
Или, быть может, в сём доме кто-то проживает.
Я, наверное, еще пока что в ее образ не влюблен.
Но посетить дом с закатом мысль всё чаще посещает...