трава из пакистана

мы были непорочны, здесь не стоит порицать
и от переизбытка секса пишется тетрадь
я положил туда все встречи и романы,
всех грешников с инстинктом обезьяны
и этот стих не видит моя мать

читай взахлёб, что я сейчас пишу
покуривая сильную траву
она пришла сюда из Пакистана,
будто окутывая сон султана
окутывает тонну моих мыслей,
принадлежащих естеству

один раздел тебе принадлежит
он с родиной былой тебя соединит
которая давала кров и похоть
тебе виднелась новая эпоха,
а я смотрел на груз усталости твоих ланит

я вижу стену дома и вспоминаю скрежет
твоих зубов, и кажется он режет
мою осознанность ножом и без наркоза
мне двадцать три, не без невроза
мы оба стали рифмы виртуозы
что несомненно тешит
правда, да?..

ты был соратник, воин и отец
моих страданий берег и мудрец
одновременно плакал и смеялся на балконе
не понимая, кем являлся мне до боли,
но юному сознанию пришёл конец

я не любил тебя, я трахаться хотел
ты это знал и сохранить сумел
ту непорочность, о которой я писал вначале
я благодарен вам и где-то на причале
пишу, что рассказать давно хотел

как Тамерлан не завоёвывал Москву,
так ты не подаёшься волшебству,
что делает очаровательным невежду
и знай, что до сих пор твоя одежда
бросает меня в новую главу

я не люблю тебя, я уважаю чувство,
которое даётся в жизни раз,
лишь избранным создателем искусства
а мы давно являемся такими
как бы себя за глупость не журили
и как бы не было на сердце пусто

я знаю, ты прочёл, и вспомнились:
дома, районы, лица
походы в шесть утра и жажда позабыться
тебе не будет никогда грозить!
и ты когда-нибудь мне будешь привозить
вагон рассказов и смешных историй
а я буду смеяться и в ответ кивать

и через сорок лет, в могиле мои мощи
с надгробья всем пришедшим скажут:
«жить искренне - намного проще,
не совершайте жизни собственную кражу»