Покуда все в Турциях, в Грециях...

Покуда все в Турциях, в Грециях
Шлифуют зада́ми песок,
Пока по Япониям мечутся
С островочка на островок,

Я здесь, неизменный, устойчивый.
И что мне их башенный шпиль?
Что воздуха ветры восточные?
Мой воздух – книжная пыль.

А что? Всё нормально, посредственно.
Ведь в книгах, в газетах Мир твой:
Вот, подзатоплена Греция,
Читаешь – а сам сухой!

И я хорошею на Родине!
Открою славянскую быль –
Моря́ ей за Буг, толстомордине.
Мне пальмой – степной ковыль!

Нам с книгою весело вечером:
Тишина… нет цикад за стеной.
Вот только досадно. Взвинчена,
Мучает книжная моль…

Но я от неё отбиваюсь:
Пшикаю, бью и молюсь,
Молюсь, чтобы не оказалось,
Что подхожу под вкус.

…Мир книжек – он лучше мира,
Где все прозябают, туся́т:
Из милого сувенира
Увы, ты не сделаешься,

Не слепишь из «тус» и дамочек
Разум, мораль и вид –
Из-под рядов «добавочек»
Не высмотришь срам и стыд.   

Не сможешь, не сдюжишь сделаться,
Если не пить умы –
Ты даже не сможешь повеситься,
Не зная петли, узлы.

И пусть не могу наведаться
На Гоа и Боа,
Пусть могут мне только грезиться
Филлипинские острова –

Я знаю, читал. Я сведущий
В своём одиноком кругу.
Я знаю кто будет следующий
В моём книжном рагу,

Но… Имею ряды романов –
Некому почитать,
Историй знаю немало –
Некому рассказать.

Я многое знаю. Но вот
Мне грустно. Моя юдоль 
В том, что никто не поймёт,
Кроме как пыль и моль…