В парадной догорает свет
И мотылёк истошно бьется
О пламя лампочки и нет
Сомнений, что он видит солнце.
Весь мир его ничтожно мал
В стенами стиснутом проходе,
Но как изящно он порхал,
Став воплощением свободы.
Таким как он неведом страх,
Ни старость, даже ни погибель,
Ни песнь молитвы на устах,
Ни голос тьмы, чей тембр сипл.
Я выключаю свет и вот
В парадной ни тоски, ни света.
По сути, больше ничего,
Лишь мотылёк, парящий где-то.
Я ухожу, дверь заперев,
За ней оставив взмах свободы.
Достав из куртки даму треф,
Я поджигаю всю колоду.
Пускай огонь мне осветит
Дорогу. Я иду на ощупь.
Мне тридцать лет почти на вид,
Хотя лица не видно ночью.
Живи же, хрупкий мотылёк,
Твой век моей весны короче.
Я не взгляну через плечо,
Где ты застыл в объятьях ночи.
Мотылек
© Copyright: Денис Тюлев, 2021
Свидетельство о публикации №121071007166
Свидетельство о публикации №121071007166
Рецензии