смотрим Роман Виктюк и Воланд

На теплоходе "Михаил Булгаков" смотрим Роман "Виктюк и Воланд"
2 дня назад
"Я вообще начинаю опасаться, что путаница эта будет продолжаться очень долгое время. И все из-за того, что он неверно записывает за мной. /.../ Ходит, ходит один с козлиным пергаментом и непрерывно пишет. Но я однажды заглянул в этот пергамент и ужаснулся. Решительно ничего из того, что там записано, я не говорил. Я его умолял: сожги ты Бога ради свой пергамент! Но он вырвал его у меня из рук и убежал"

*

Как некогда потерявшие Первую Единственную Любовь срастаемся с болью разорванной судьбы Мастера и Маргариты?

Как не раз сжигавшие рукописи срастаемся с ожогом на ее руке, ухватившейся за Неопалимое?

Как быть на этот раз?

На этой несколько неоптимистической ноте автор блога Михаил Просперо не просто приостановил Булгаковские посиделки на теплоходе "Михаил Булгаков", но и сам слег с температурой 37.8.

Тонко чувствующий автора Алгоритм Дзен незамедлительно прислал мне ссылку "Главное о коронавирусе". Почитал коротко о главном, понял, что нужно лечиться, нарезал сала и приготовил чеснок, и тут обнаружил, что в кране нет воды. Явно начиналась какая-то чертовщина от "нехорошей лестницы", тема известная, не впервой, да, так и есть - с цепочки исчез крестик, приобретенный на Валааме.

Что может быть хуже? Ничего. Так я решил и продолжил работу над темой. Тем более профессор-сатирик Александр Въедливый дослал мне сообщение очень лирического содержания:

Мистика любви
(сонет для теплохода "Михаил Булгаков" в круизе по Волге)       

Их любовь неземную в себе воплотил теплоход
И в прекрасные дали по водной дороге несёт...
Романтической ночью, в движеньи, под полной луной
Обретают их души желанный небесный покой...

А на палубах духом любви покорённый народ
За луною по лунной дорожке стремится вперёд,
Восходящая низко над берегом Волги луна
Очарованным взорам мистической тайны полна.

Маргарита и Мастер воспели при жизни любовь,
Поколение каждое силу её видит вновь,
Вечной истины полон подаренный людям роман,
Что любви нет препятствий, ей жребий всесилия дан!

Объяснений земных для любви не находит народ,
А причина в романе от Мастера ныне живёт.

И всё так хорошо, и читают они свой роман, и рукописи не горят, потому что их никто не палит.

А мне плохо. Температура палит. И опасения - а вдруг коронавирус- ? - это же вам даже не корона на балу Воланда! И закат на жару, на большую жару, хотя казалось бы... перекрестись, ежели кажется - и я так и сделал и на всём этом пламенном фоне смело вернулся к спектаклю Романа Виктюка для Театра Юного Зрителя.

Лучше бы я этого не делал. Спектакль оказался сложен совсем не-по-детски. Спектакль не то чтоб зол, он - да лучше пусть сама Маргарита скажет свои впечатления.

"M&M, что осталось в душе после просмотра... как ни странно, при взгляде внутрь, осталась только боль и пустота. Боль скорее всего из-за того, что многое было безбожно (или бездьявольски ;) перекручено, ведь я знаю (помню? ;), как все было на самом деле: книга, прочитанная когда-то, ожила внутри, вросла в сознание, и живет там с тех пор, развиваясь по своим законам, рождая продолжения...

Иван Бездомный и его безумие были хороши, потому что именно так, незаметными гибкими ростками, тянущимися из ниоткуда, вплетается в сознание сумасшедшего человека происходящее, смешивается прошлое и настоящее, реальное и нереальное.

Какая-то дурацкая боязнь не узнать героев в постановке Виктюка, боязнь, что он перекрутит их настолько, что даже самое главное может ускользнуть безвозратно, поначалу заставляла всматриваться, напряженно отслеживать каждого появляющегося на сцене, самостоятельно вплетать его в сюжет, корпеть как бабушка над ковриком, которая берет каждую новую веревочку и кладет точно на ее место, и никак иначе, потому что узор может быть полностью нарушен. Потом наблюдательность ушла сама собой, из-за огромного нагромождения сцен, каких-то иррациональных вкраплений: девушка на переднем плане, размахивающая руками, как суфлер для глухонемых, под фонограмму торжественных речей выступающих на собрании Сталинского района города Москвы. Фон? Чтобы передать атмосферу времени? Может быть, но можно было бы и иначе: сатирической глупостью, сарказмом, но не идиотизмом.

Фауст, ария Мефистофеля, под которую молоденький худой Воланд открывал рот (кстати, очень неплохо) заставила еще раз удивиться, насколько хороша сама музыка.

Письмо Ивана Бездомного в милицию, комичность ситуации, смех в зале.

Все это было бы прекрасно, если бы это произведение не существовало, и никогда и никем не было прочитано, а лишь родилось в этом зале именно этим первым спектаклем, но когда ты помнишь все слова Бездомного наизусть, смех уже излишен, даже более того - неестественен и коробит слух, потому что это уже больше грустно, нежели смешно, ты уже смотришь на другой слой картинки: не на ее поверхность, а на более глубокий пласт, открывающийся с каждым прочитыванием/прослушиванием.

Слова Маргариты тронули, тронул ее рассказ о Мастере, об их встрече, о любви, такой, какова она была для них. И потом, все лучше и лучше вопринимался спектакль, все плотнее и естественней укладывались все его такие по-началу нестыкующиеся угловатые кусочки в нечто целое, единое прекрасное целое, что и должно было быть Мастером и Маргаритой.

Сцена похорон Берлиоза уже навевала легкий ужас, с одной стороны, от показательной всегда реакции "общественности" на похоронах, с другой стороны от идущей непрерывным фоном имитации душевнобольных от рождения людей, с третьей стороны, от блестящей игры Коровьева, приглашающего Маргариту на бал, сумевшего вложить в несколько своих фраз всю силу, значимость и мистичность заставляющего содрогнуться приглашения, и безвольной пластики Маргариты.

Само изображение бала было настолько кратким и оригинальным, что не сразу верилось, что это был именно он, а не просто еще одно вкрапление-танец нескольких человек в полиэтиленовых головах Сталина и Ленина.

Финальная беседа Марго и Воланда: она, лежащая на черном прямоугольнике, в его руках, и он, наклоняющий, приподымающий ее, вращающий, как игрушку. Просьба, единственное желание... естественно, что все, чего она хотела, больше жизни, больше всех благ, - это возвращения Мастера,

но Булгаков не напрасно вложил в ее уста другие слова,

слова, дающие ей право встать между светом и тьмой, слова, заставившие вздрогнуть самого Воланда

- просьба не приносить платок Фриде.

Здесь же сцена была упрощена до кричащей мольбы Маргариты о Мастере, о прошлом, о их маленькой тихой комнатке в подвале... а на самом деле, о вечном покое, который они заслужили."

Это запись Маргариты на стихи ру о версии первого спектакля 2002 года, я написал ей ещё раз вчера, но она снова не ответила, как и 19 лет назад. Может быть она вернулась ненадолго. Может быть это и не она вовсе, а просто никнейм такой у женщины, просто в знак того, что в каждой женщине есть Маргарита?

Собственно говоря, именно её рецензия побудила меня ещё раз просмотреть спектакль Романа Виктюка, точнее роман "Виктюк и Воланд". Потмк что здесь главный герой даже не Воланд, а господин Виктюк.

Не знаю, как выглядела Маргарита в первых спектаклях Виктюка, но в версии 2020 года она смотрелась на фоне роскошной Геллы, как подержанная... ну, домохозяйка.

ЭТО ГЛАВНОЕ РАЗОЧАРОВАНИЕ ОТ ВИКТЮКА

Зритель всё-таки идёт на спектакль не за прививкой от сталинизма, что главное в романе Виктюка, а за настоящей любовью. А здесь...

ПРИДУМАЛ!
МОЖНО КУПИТЬ БИЛЕТ НА СПЕКТАКЛЬ ТЁЩЕ СВОЕГО НАЧАЛЬНИКА.
ПОСЛАТЬ В ПОДАРОК ЗА ЕГО ПОДПИСЬЮ.
КОНЕЧНО, МОГУТ БЕЗВИННО ПОСТРАДАТЬ ПОТОМ КОЛЛЕГИ ПО ОФИСУ...

Лично для меня от спектакля большая польза в том, что я ещё раз увидел, как нельзя ставить это - не надо превращать попытку Мастера Булгакова вырваться из реальности в камеру для принудительного лечения.

А как можно? Пока не знаю. Утро вечера мудренее, надеюсь.

***
Снились белые-белые свечи
Снились песенки детские в Храме

И проснулся
И стало мне легче
И в далекой тревоге о маме
И в своём утомлении ближним
И в стыдах за безумие стада

Снилось - бисер на ниточки нижем
Снились яблоки, свет винограда

И летели усталые духом
В темных тучах, во снах человечьих
Там, внизу
Здесь же тихо и сухо
Здесь, где белые-белые свечи