Век болезни...

Полигон роковой, век болезни,
Я беру на себя твои слезы,
Перед выбором огненных лезвий,
Нужно вырвать из сердца пуд бронзы.

Все с рождения духом горбаты,
Волосистый кулак в трубоцвете,
Над иконой из призрачной ваты
Вентиляторный горестный ветер.

Под диктовку там пишут святые,
Отработка технической боли,
Полигоны во тьме роковые,
Твой кусочек больничной юдоли...

В золотистом пенсне день чубарый,
Раскаленные ливни в прохладе,
За стеклом в белых тучах корсары,
Врач седой как аспид беспощаден.

Он молчит, я молчу, молчат стены,
Самолеты-носители в венах,
Полигон из куска ойкумены
Под слоями гноящейся пены.

Все с рождения духом горбаты,
Бог мой точно ригведа в пожаре,
Полигон роковой, здесь солдаты,
Крепкий чай из созвездий заварен.

Я беру на себя твои слезы,
Из глазенок усопших ведь Выси,
Под больнично-хрустальную россыпь
Проползают две глупые жизни.

Здравствуй папа!-кричали вдогонку,
То ли ангелы, то ли детишки,
Разорвите слепцы похоронку,
Бог прислал нам лишь детские книжки...