Линия судьбы
ведёт сплетения страстей
по следу запаха полынного
на пустыри моих потерь.
Внутри кольца асимметричного
размах небесного хлыста
рисует розы химеричные,
оторванные от куста.
Они, невинные, не чувствуют
исхода фабулы любой,
когда ослабевают мускулы
и опадают скорлупой.
Когда к зиме готовит дерево
свою графлёную листву,
руками ветра своевременно
она распорется по шву.
И уцелеет только линия –
как направление судьбы,
как шлейф дыхания полынного
вдоль контура моей тропы.
Худ. Маргарет Макдональд
Свидетельство о публикации №121071004673