Стихи, что люди, те же поэты,
Не лучшие кому-то может быть.
А еще песни, все реже спеты,
Любимые, да прервалась их нить
Общения, жизни, и вот уже
Все реже, хоть любимые. Другой
Мир, люди, вкусы и слова чужей,
Приятны многим, знать, язык чужой.
Названия улиц, да что уж их, —
Надгробные памятники долой.
Где, — по спирали? — Памятный блицкриг,
И нет ни улиц, ни, — пустырь сплошной.
Стихи, что люди, те же поэты,
Не лучшие кому-то может быть,
А еще песни, все реже спеты.
Всего обидней, — преуспела прыть
Забвенья лучшего, не фамилий.
Идет к тому, что так тому и быть.
Как ангел бестелесый, цифра-змий.
И пусть бы, — что, фамилия, — ей жить,
Песне, что вдохновляет, знать, душу.
Чтоб не забылись, сплотимся в кружок
Чаще, ближе, больше, и наружу
Доброе явит, вытесняя зло.
Стихи, что люди
© Copyright: Борис Коба, 2021
Свидетельство о публикации №121071004461
Свидетельство о публикации №121071004461
Рецензии