обманувшее очарование

                Все прогрессы реакционны,
                Если рушится человек.
                А. Вознесенский

                Для того чтоб счастливы мы были,
                Всё у нас в России есть.
                Е. Евтушенко

                А если, на шаг всего опередив,
                достанет меня пуля какая-нибудь,
                сложите мои кулаки на груди
                и улыбку мою положите на грудь.
                Чтоб видели враги мои и знали бы впредь,
                как счастлив я за землю мою умереть!
                Б.Окуджава


Как благородны были помыслы!
Как ощущалась в каждом голосе
осуществимость перемены!
Как планы были вдохновенны!

И, оттепелью взбудораженный,
из пепла встал СОЛДАТ БУМАЖНЫЙ
и плюсы поменял на минусы.
И старые портреты вынесли.

Платины, показалось, рухнули.
И что рождалось в тайне кухнями
под действием волны критической,
нахлынуло в Политехнический:

гремел Андрей, каноны руша,
создатель «Треугольной груши»;
с проникновенностью Евгений
делился тем, как ИДУТ СНЕГИ;
и хрупко-трепетная Белла
стихи читала, словно пела;
и, побеждая пафос ржавый,
звучали песни Окуджавы.
 
Там каждый был почти трибун,
и вольный ветер в зале дул.
И глядя в чистые их лица,
как можно было не прельститься,
уверовав в таланта суть,
что был не должен обмануть...

И что же? Наш  кумир Евгений,
герой восторгов и гонений,
твердя «России нет прекрасней»,
уехал жить подальше — в Талси,
чтоб там учить чужих детишек
и поиметь удобств  излишек.
Комфорта не хватило дома —
роднее стала Оклахома.

Андрея чтили мы — еще бы!
Он пререкаться смел с Хрущевым!
Ну да, он автор «Лонжюмо»
(что то ль заслуга, то ль клеймо),
но был чужим официозу,
писал «Параболу» и «Озу»,
шедевр «Юнону и Авось»;
предречь поэту удалось,
что есть изъян и у прогрессов,
когда они рождают бесов,
так что становится калекой
тогда душа у человека.

Прогресс сей ждать нас не заставил.
И кто же ДЯДЯ ЧЕСТНЫХ ПРАВИЛ,
кто этот лучезарный лик
вне авантюр и вне интриг,
кто образец добра и света
для прозорливого поэта?
Борис Абрамыч Березовский —
блестящий и как угорь скользкий.

Как обожали все Булата
и верили почти что свято,
что он достоинства пример —
он фронтовик, не лицемер,
и исповедовал он кредо,
что есть ОДНА НА ВСЕХ ПОБЕДА
и ЗА ЦЕНОЙ НЕ ПОСТОИМ!
Так что же приключилось с ним?
Зачем по сути предал он
ночной ДЕСЯТЫЙ БАТАЛЬОН,
всех тех, кто к Родине с любовью
своей пожертвовали кровью
и возлежат в земле и склепах?
Стал утверждать: все были слепы,
наивны, может, даже тупы,
и нет героев, просто трупы,
и что солдат напрасна гибель,
так как равны наш вождь и Гитлер,
а бой не первыми мы дали,
поскольку просто опоздали,
и всё у нас, как в Третьем Рейхе,
и что о нас как о помехе
твердят цивильные державы,
что нету прав у нас на славу
и пожелал бы он крушенья
своей стране за прегрешенья.

Хоть был талантом наделен,
из уважаемых имен
наш бард тогда для многих выбыл
за слов таких прискорбный выбор.

К усопшим быть не должно строгим.
Но белоснежные их тоги,
увы, отнюдь не безупречны...
Теперь они ушли навечно
и с миром там пускай почиют,
они, конечно, не почуют
разочарованного вздоха,
что так скупа была эпоха
на исполнение обетов,
что исходили от поэтов,
и что весом поэтов вклад
в обман эпохи и разлад.