Не идут стихи,
Хоть лбом об стену
Или Бог их не даёт.
Нет фантазии, - навстречу,
По дорожке кабысдох,
Еле, нехотя бредёт...
Вечер,- еле ковыляет,
По реке гуляет рябь.
Пароходик, где – то с краю
При-ту-ли-лся, - поиграть
Хо - чет - ся, беру гитару
И под летний жаркий зной
Выдадим мы с ней на пару,
Пой, моя Родная, пой!
Кабысдох, блин...
© Copyright: Михаил Савик, 2021
Свидетельство о публикации №121070907572
Свидетельство о публикации №121070907572
Рецензии