Звуки плывут над домами,
В городе скрипка играет.
Может, смеётся над нами,
Может быть, плачет,
И вдруг замирает скрипка.
А снег кружится над землёй -
играет скрипка,
Ложатся звуки, словно снег, на наши плечи,
В твоих глазах такая грустная улыбка,
Играет скрипка и на нас нисходит вечность.
Отсвет на стены бросают
Угли в старинном камине,
В тайнах зеркал проплывают
Грации под менуэт Боккерини гибко.
А снег кружится над землёй -
играет скрипка,
Там, за окном, её пассажам вторит вьюга,
Поёт о том, что наше счастье очень зыбко,
Что очень скоро потеряем мы друг друга.
Так мы, обнявшись, стояли,
Ночь за окном умирала.
В городе зимнем, как в зале,
Нам на прощанье Шопена играла скрипка.
Отмерен срок и пробил час,
Но чем измерить
Тоску сердец, когда беду пророчит вьюга...
Умолкла скрипка, только нам хотелось верить,
Что никогда не потеряем мы друг друга.
Скрипка
© Copyright: Леонид Михневич, 2021
Свидетельство о публикации №121070906879
Свидетельство о публикации №121070906879
Рецензии