Куда мне до неё, она была в Париже,
И бегло, французским владеет языком,
А я, даже русских – не читаю книжек,
И слов не слышал – c’est la vie, pardon…
Она на «Рыжике» любимом, по Бродвею,
С радостью на газ и рукою на клаксон…
Я в детстве порулил и ездить не умею,
А управлять тем более, кошмарный сон…
Мир для неё, путешествия с восторгом,
А я ночью — боюсь выйти за ворота…
Икру чёрную, она покупает в Мироторге,
И разбирается, что там под капотом…
Я же, кроме ручки перьевой, карандаша,
Да стопки белой, линованной бумаги -
Ничего не знаю. Да в карманах ни гроша,
И не пью я, кроме молока, воды и браги…
Куда мне до неё, она была в Париже...
© Copyright: Вячеслав Михеев 2, 2021
Свидетельство о публикации №121070905916
Свидетельство о публикации №121070905916
Рецензии