Вонь двенадцатого дня,
Ты б оставила меня!
Труп давно лежит в могиле.
Люди мучаются в мире.
Ангел смерти косит стог,
Давит человечий сок.
Лижет он мундштук трубы,
Пока люди видят сны.
А проснутся – он опять
Примется фокстрот играть.
Пляшет бледная с косой
По околице, босой.
Напевает и кружит
Реки враков, горы лжи.
Ходит-бродит недотрогой,
Жатву соберя дорогой.
В лицо мельком поглядит –
Страх, сомнение, совесть, стыд.
По пятам, но не след в след,
Так чтоб ужин – где обед.
Ты б оставила меня,
Вонь двенадцатого дня!
7 июля 2021
Вонь двенадцатого дня
© Copyright: Лириа Рыбакова Светлана, 2021
Свидетельство о публикации №121070905584
Свидетельство о публикации №121070905584
Рецензии