отпуск
где раньше был. И сразу, тут же,
уже почти забыть про ту,
что дома, и мечтать о стуже
чуть-чуть притворно, потому,
что море, барышни красивы.
А что зимой? Скучать в дому.
Но вечер, цвета чернослива
хорош сгущающейся тьмой,
когда от фосфора сияя,
вода вздыхает - боже мой.
И ты вдоль берега босая
идёшь, не ведая, что я
бреду навстречу - просто случай
сведёт приезжих, не тая,
что это лучшая и лучший
на этот миг недельной лжи,
любви фальшивой и короткой.
Немного счастья одолжи,
красней вином на подбородке.
Оставь парфюма лёгкий шлейф
на неразобранной постели.
Проходит отпуск. Отболев
друг другом, думаем - а те ли
сегодня мы? Другие? Нет.
Пора прощаться, в самом деле.
Уже другой расклад планет,
уже порядки надоели
в отеле, в номере моём -
издержки здешнего режима.
Придёт пора - мы всё поймём,
домой влечёт неудержимо.
К зиме поближе и к ночной
летящей снежной канители.
Мне будет сниться - ты со мной,
мы оба этого хотели.
А вечером в кафе пустом,
чуть припозднившимся клиентом,
случайно вспомню вдруг о том,
что было с нами прошлым летом.
Свидетельство о публикации №121070903641
Влад Арко 09.07.2021 13:12 Заявить о нарушении
Винил 09.07.2021 14:05 Заявить о нарушении
Влад Арко 09.07.2021 14:36 Заявить о нарушении
Винил 09.07.2021 14:46 Заявить о нарушении
Влад Арко 09.07.2021 15:10 Заявить о нарушении
Винил 09.07.2021 15:51 Заявить о нарушении
Влад Арко 09.07.2021 16:10 Заявить о нарушении
Винил 09.07.2021 16:42 Заявить о нарушении
отвыкаю от слёзной нагрузки.
И глаза, что видали немало - сухи,
а бесслёзно, увы, не по-русски.
Так не раз утверждала жалельная рать,
мне пеняя на стиль и манеры.
Балалайка с гармоникой могут сыграть
даже Моцарта и Хабанеру.
В три струны перепеть на простецкий мотив,
опростить, обдирая, как липку.
И найти то, что в них не умели найти
ни евреи со скрипочкой хлипкой,
ни испанцы с гитарой - горячая кровь,
ни кавказское многоголосье...
Нам по-нашему - жалобой душу буровь,
да слезинку роняй на колосья.
Что тебе, горожанину, смерть хуторов,
деревенские тяготы в зиму.
Кто отстроит, когда-то разрушенный, кров,
кто звезду назовёт негасимой...
Кто готов со слезой танцевать на костях,
кто напиться готов на погосте?
Говорить о святом, а минуту спустя
напроситься ко вдовушке в гости,
чтоб хрипеть, задыхаясь в тугих простынях,
познавая негибкость крахмала...
И огромную жалость под сердцем храня,
не найти ни минуты для малой.
Не судите меня и нерусскость мою,
неглубинность мою городскую...
Где слеза постепенно впиталась в семью,
я уже по слезам не тоскую.
И по-русски писать - небольшой комплимент...
вот на русском - так я им владею,
и другого не нужно вовеки взамен
невзыскательному иудею.
И не нужно простецкого, случай не прост -
ни к чему балалаечный Моцарт,
и не надо калинок, малинок, берёз
для подпитки слезливых эмоций.
И не нужно жалеть никого никогда -
состраданию ставятся свечи...
А по-русски не можешь писать - не беда,
лучше попросту - по-человечьи.
2016
Винил 09.07.2021 16:46 Заявить о нарушении