О, Господи, скажи на милость,
За что же нам сия напасть:
Июль, жара, коронавирус,
Чиновников тупая власть.
Моя несчастная Россия –
Такая странная страна:
Ждут возрожденья, как Мессию,
Причём, в любые времена,
Но только эти ожиданья,
Уже бессмысленны, увы.
Наверно, это наказанье
За вечные грехи Москвы.
Уж лучше Тверь или Самара –
Руси живые города
Москве всё мало, мало, мало… -
Причём, ведь «мало» ей всегда.
Какая, к чёрту, тут столица –
Скорее, просто хищный спрут…
Нам возрожденье только сниться,
А просыпаться не дают.
О, Господи, скажи на милость...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2021
Свидетельство о публикации №121070903470
Свидетельство о публикации №121070903470
Рецензии