Все проходит...

 

Недовязанный коврик, крючок в клубочке,
Скомкан в лёгкой корзинке - времён до лучших,
Недописанный стих - не идет ни строчки,
На измятой странице, средь спиц колючих...

Ну, скажите , какое вязанье летом!
Ну, какие стихи , если мозг расплавлен,
Снова иволга тихо бормочет где то,
И её бормотанием мир исправлен...

Растворись и плыви, утопая в жажде,
В жарком мареве,медленно,по течению,
Ты очнешься в туманном плену однажды
И напьешься прохладою предвечерней...

Все проходит, пройдет, непременно это,
К горизонту опустится солнца мячик,
Дни скукожатся, съежится жаркое лето,
Хмарь осенняя призраком замаячит...

По теплу затоскуют озябшие руки,
И отыщется коврик  на дне корзины,
И запляшет крючок  по рядам от скуки,
И клубочек закружится посередине...

Будет  нить между пальцев ручьем струиться,
И крючок выплетать столбцы и рифы,
И отыщется стих на измятой странице,
И допишется он, и найдутся рифмы...