За окном проносятся мимо,
Линий бегущие провода.
Тянутся дорогой извилистой,
Вдаль уходящие поезда.
Всё закончилось, не начавшись,
И писем нет издалека.
Кругом усохшие степи от Солнца,
Жизни выдуманные мысли поля.
Её ресниц взмаха редчайшего,
Его взгляда волнует изредко.
Так долго он стихами одаривал,
С лихвой зажжённую ею искру.
И всё бы ей, да ни по чём,
Так много льда застывшего.
И всё, как-будто в пустоту,
Об айсберг бьются волнами.
С гулким ударом, из руки застывшей,
На пол выскользнул карандаш.
И с этим звуком встало сердце,
Движение прекратили своё поезда...
Айсберг
© Copyright: Вейсал Аббекаров, 2021
Свидетельство о публикации №121070805357
Свидетельство о публикации №121070805357
Рецензии