Нарды

Лодке бы — форштевень, нож
резать ночью масло.
Обратно море не сошьёшь,
и гаснут
огни большого сухогруза
величиною с дом;
Воде с рассветом стал обузой.
На левый борт немного хром.
Ушёл, как не был, чёрный, валкий.
Пролив не любит суеты.
Был стук движка, а будто — палка
забору, где растут цветы.
Пропал, в тумане сером сгинул,
лиловой дымкою пыля.
Но, будто, кто-то в угол кинул
с доски фигуру короля.
А лодка держит курс на Юг
под небом вечным...
Эсминец, танкер чертят круг
за печкой
Солнца... Дальше нить
эскадры.
Из них верёвочку бы свить,
но в кадре -
буксир, подпрыгнул на волне,
как заяц.
Похож на краба при Луне,
на танец.
Вираж, вращение, пируэт
без смысла.
Там мачты вроде бы и нет.
Есть коромысло.
Вон джонка с парусом крылом
нырнула, словно, в омут.
Куда? Там — шторм, ты - напролом...
Потонут.
Но стала чистой, вдруг, страница
без труб, дымов и суеты.
Лишь в небе вьют спирали птицы
над синей скатертью воды.
По курсу — туча. Валит в гости.
Вот, вот откроет чёртов кран.
И гром... Но, будто, спьяну кости
беспечно брошены в стакан.
Пропали мачты, спички рей,
эскадра, вымпелы, штандарты...
А это ветер — бог морей
играет в нарды.