Город ветрами горячими дышит,
Жаркий июль , кисловатые вишни,
В обед уже солнце не греет, а жжёт,
От жажды спасает прохладный компот.
Смотрю на свои загорелые руки,
Читаю рассказы Толстого от скуки.
Нашла меж страничек засохший цветок,
Когда-то был яркий, теперь он поблёк.
Жаркий июль и немного печальный,
Жара не спадает даже ночами.
В бокале прозрачном вишнёвый компот,
Красиво и медленно тает в нём лёд.
Ни облачка на голубом небосводе,
Уж месяц стоит вот такая погода,
Был сонным и жарким прошедший июнь,
Таким же наверное будет июль.
Возле берёзы , в тени, под листвою,
Голуби плещутся в миске с водою.
Я книгу закрыла, читать что-то лень,
Оставлю рассказы на завтрашний день.
Над клумбой цветочной стрекозы летают,
Под солнцем их крылышки ярко блистают,
Откуда-то слышится тоненький звон,
И клонит от зноя июльского в сон.
Июль
© Copyright: Фаина Фанни, 2021
Свидетельство о публикации №121070805177
Свидетельство о публикации №121070805177
Рецензии