Когда ты вырос

В детстве очень боялся тьмы.
Думал, в ней обитают монстры.
Не прогуливал школу и не играл со спичками.
Никогда без спросу не трогал предметы острые,
не сигал с гаража,
не ругался с математичкой.

Не писал «дорогой дневник»,
незнакомых собак не гладил,
думал о подлежащих, читая, какая на вкус свобода.

И не верил, что можно вот так уходить не глядя,
даже не понимая, куда и зачем уходишь.

И  не знал, что от спички может запросто вспыхнуть город,
было больно автору – это сказал нам автор,
и что серая стяжка дорожной петли на горле
никакой не вычурный вид метафоры.

Что нет монстров в шкафах,
в переулках,
в воронках карстовых, –
слишком вольно и сыто монстрам живётся в людях.
Что свобода горька на вкус, как лекарство:
принимай по две ложки с утра на пустой желудок.

Что во тьме – никого,
только каплями звёзды виснут.
Что порядок – обёртка для энтропии.

Что сама тьма не больше, чем просто мысли,
мои чёрные мысли,
что Вселенную
затопили.