Пером,как ни черкну,
выходят слова,
И муза, писать потакает,
К сему ремеслу привыкши
рука,
Она меня не подводит.
Хоть это не дает
на льготы права,
Пишу за столом вдохновенно,
В неурочный час приходят
слова,
Что переношу на бумагу
мгновенно.
В поэзию, я вовлечен давно,
Об этом в свидетели муза,
Похвалиться мне более нечем,
Я нарочно ушел от плуга.
Благородно, знаю, землю
пахать,
Это в роду у нас было,
Хорошего понемногу, -
Задаром отдаю дышло.
От того, что я землю заброшу,
Никто горевать не станет,
Клочок земли в горах на вес
золота,
Претенденты на нее найдутся.
От поэзии людей отчуждение,
В эпоху перемен - нонсенс,
Описывая что вижу глазами,
Рукой сниму с музы - негодование.
Потакает
© Copyright: Абубакир Жемухов, 2021
Свидетельство о публикации №121070702115
Свидетельство о публикации №121070702115
Рецензии
