Бега

Прижалась ночь в углу, у самого окна
И ветви на стене, тенями подают мне знаки.
Прислушиваясь, я вдыхаю тишину...
Мне чужды дня слепящие раскаты.
Я рассуждения душой переплетя,
Внимаю сущность, числа презирая...
Вновь завораживает времени петля...
И ускользает тайна смысла...

А время шпорит неизбежностью коня
И он несёт меня по ипподрому,
Вздымая пыли облака, тому, другому.
Который будет позади меня.
Нет..., вновь и вновь, нам не избегнуть круга.
Мы не оправдываем ставки, мучая друг друга.
Кто скажет мне? -- "останови коня".
Как надоела эта беготня...
Но ставки сделаны, мы снова в стременах,
Хлыст на готове и огонь в глазах.
Забыто всё, а впереди опять лишь бег.
Себя в котором часто убивает человек,
В пыли крамешной увеличивая скорость
И сердце лишь копытам, вторит...
А как душа? Что с нею сталось?
Не под копытами ль в пыли она осталась?
Но вновь и вновь вздымаем к небу пыли тучи
И не любовь, не совесть нас уже не мучат.
"Show Must Go on" кричат нам игроки на виражах.
Всё хорошо..., но вот душа в слезах...