Степь моя...

Я тоскую по малой родине.
Не убавить и не заглушить.
Вдоль дороги кусты смородины.
По дороге той столько пройдено.
На ходу торопились жить.

А сейчас нестерпимо хочется
На обочине той помолчать...
Здесь о ногу цикорий щекочется,
А дорога бугром кособочится,
Где коров выходили встречать.

И бурёнушки с полным выменем
Шли,  уставшими, но довольными,
Пропитавшись насквозь полынями,
Они были для нас святынями,
Что сродни со степями вольными.

Степь моя, что цветёт шалфеями,
Ковылями и солнечной пижмою,
И цветком сон-трава, степной феею,
Что лиловыми числясь трофеями,
Стала больше уже красно-книжною.

А во снах моих скачут тушканчики,
Попадая в луч света нечаянно,
Парашюты летят одуванчиков,
Степь по-прежнему тянет заманчиво,
И я с чувством живу неприкаянным.

Вот посадка, куда за подснежником,
Я под солнцем апрельским хаживал.
Красотой своей хрупкой и нежною,
С синевой, от небес, безбрежною,
Он магически нас завораживал.

Подойду к роднику и к воде прильну,
Холодна и чиста, как и ранее.
Будет память моя всегда в плену...
Чтоб не слышал никто, я ему шепну:-
-Через год жду с тобою свидания.