В степи...

Опять скрипит потёртое седло,
И в степь везёт меня мой конь железный.
-Что сбавил ход свой, в горку, мой любезный?!
Скрипят педали: «Ох, и тяжело!»

А степь поёт и манит вдаль духами.
И ветер гонит волны по траве…
Орёл, раскинув крылья в синеве,
Парит, совсем не шевелит крылами…

Упав в траву, взгляд устремляю ввысь.
Там, скульптор Бог, из облаков, как глины,
Рождает образ воина былинный.
С ним рядом Лев, Медведь стоит, и Рысь.

Чуть дальше вижу Замок, поле брани,
Орда татарская, что мчится на конях…
Неужто, Бог слепил всё для меня?
Медведь взревел…, стрелой, наверно, ранен…

Всё ближе, ближе конница татар.
В руках у воина – двуручный меч тяжёлый.
Взмахнул мечом, татар убитых – горы!..
А многих Лев с Медведем разорвал.

Рысь защищала спины всех троих.
В её глазах  огонь сверкал, как стрелы…
Пшеничный колос вдруг увидел спелый –
Как символ мира. Образ битвы сник.

По небу плыли просто облака,
В которых видел я то горы, то долины…
Исчез из вида богатырь былинный…
Лишь образ Рыси виделся слегка…

Закрыв глаза, я погрузился в думы,
Прислушиваясь к шёпоту травы:
«Хотя бы в мире не было войны!» -
Шептали травы и ветра, что дули…