Подставив под взгляд висок

Да.
Я обращаю свой взор
На -
       Запад.
Нет,
Я -  не  анти…
В голове моей
Не найдёте бредовый вздор -
Это - просто мои таланты,
Любви таланты
Смотрят:
На Север, на Юг, на Запад
И на Восток…
Целясь,
          прямо в висок,
Фронтовик,
Проходящий  мимо,
Глазами спрашивает:
«Волос-то,  волос длинный,
А ум-то,  ум?..»
Нет  уж,   простите, дядя,
Голова  моя будто  трюм
С тюками  впечатлений
И - скажу Вам - мой взор  угрюм
От того,  что плыву в течении
ХХ века бурь.
Да!
Ковбойский на мне костюм.
По-вашему это -
                дурь.
Как и то, что в руке гитара!
Гитара…  гитара…  гитара…
Вспомните, Виктора Хара,
Не простую -  гитару-парус
Светлой и доброй  мысли?
Их жерла  гиганта-века,
В лаве бурлящей жизни,
Несла его -
          Человека,
Влюблённого   Человека!
Что  Вы колетесь, будто кактус?
Отечественная  война!..
Разве в этом  моя вина,
Что в эпохе живу иной,
Обошедшей  всех  нас войной?
И зачем она мне,
                война?!
Границы…  границы…  границы…
Их не знают одни лишь птицы.
И я не хочу границу -
Я  хочу превратиться в птицу!
Пекин,  Вашингтон,  Москва -
Пешком по всей Земле.
Дядя,   какая мечта!
Дурь ли в моей  голове?
Дети... отцы и дети -
Пожизненно  вечный  спор…
Только все мы с одной  планеты,
Планеты  Земля -
                не анти!..
И поэтому острый  взор,
Напрягая любви таланты,
Я бросаю
На Север,  на Юг,  на Запад
И на Восток,
Подставив под взгляд
                висок.



1978г.