Я не пишу новых холстов,
Мажу новое поверх предыдущего.
В битве штрихов и нелепых слов
Само собой проявляется сущее.
Будто культурный за слоем слой
Со всеми ранами и изъянами,
Картина выходит нелепой и злой,
С небесным сиянием и тараканами.
Был бы донатор, имел бы вес
Этот сюжет сродни библейскому,
Может быть даже кто-то воскрес
И научил бы меня арамейскому.
Стоял бы мастер за моей спиной,
Может быть вышла улыбка столетия,
Нищенский орден с нелёгкой судьбой
И рты переполненные междометия.
Реальность выходит совсем не та,
Будто её поместили в миксер,
Колористическая суета,
Где в центре блуждает уставший трикстер.
Так налипает за слоем слой,
Мимо всех выставок и галереи,
Но от того этот холст родной,
Тяжесть и голос в затёкшей шее.
Масло треснет, стечёт акварель,
И полотно превратится в ветошь.
И обязательно будет апрель.
Ну а как ещё? Точно не лето ж.
Полотно
© Copyright: Александр Янин, 2021
Свидетельство о публикации №121070505096
Свидетельство о публикации №121070505096
Рецензии