Никто о завтра не страдает,
Не пишет повесть или стих...
Потомки нас - не оправдают,
И мы - не думаем о них.
И всё зациклено - на шоу,
И всё заточено под блад.
По нерву чувствуется злому:
Потомки это - не простят.
Набиты мелочью котомки
В корыстью выложенный путь.
Эй вы, проклятые потомки!
Живите сами.
Как-нибудь.
Потомки
© Copyright: Александр Словин, 2021
Свидетельство о публикации №121070503934
Свидетельство о публикации №121070503934
Рецензии