ПросОленный почерк

Мы вместе с тобою взрослели, мой Маленький Лётчик...
Росли друг из друга, учились лечить переломы.
Себя собирали в единый просОленный почерк;
В Историю, в сны, в летний дождь, в свет, в дорогу до дома.

В «ладонь на ладонь», и неважно чья сверху — меняли местами.
В доверие — сквозь не могу, не умею, не знаю, не буду.
В проросшую между разрушенных стен нашу общую память.
В полёт на разорванных крыльях, приравненный к чуду!

Я был как обугленный, спёкшийся, сжатый комок антрацитовый.
Ершистый, колючий, с краями как бритва, но всё же тянувшийся к звёздам!
Ты глубже сумела взглянуть, написав на запястье моём: «Двери в Лето открыты...», —
Свернув, словно веер, всю боль, все ошибки мои, все падения, все перекрёстки.

Впервые увидел я всю Бесконечность — как есть:
Огромное поле Судьбы — без изгибов, углов, поворотов...
Сумел разглядеть что мне Бог написал при рождении светом... — прочесть.
Душой каждой ноты коснулся... впервые... «люблю» произнёс
...не на публику... — шёпотом...

(G Sh)