Полет как шаг

Сорвался вниз. Дурацкий подоконник
не удержал, как, впрочем, и февраль,
прознавший, что я осени сторонник,
и мне плевать на зимнюю печаль.

Лечу, как камень, ставший вдруг сорокой
на этих пару сек в дыму судьбы.
Потом напишут, мол, ушёл до срока.
Пал мирной жертвой пламенной борьбы

за абсолюты внутренней свободы,
а время явно жаждало тоски
координаций почвы с небосводом
и траекторий старости клюки...

Полёт - не жизнь. В нём нет дешёвой драмы
о тех, кто бьет, и тех, кто бить не стал!
Но он же - только символ новой ямы
для падающих в зрелости портал

затем, чтоб обратиться в лист кленовый
на старенькой брусчатке. Вот и я
решил сорваться к осени по-новой,
вдохнув примятый воздух бытия,

украшенного медною табличкой
с тире без дат и надписью «Прощай».
Полёт всегда становится привычкой
бродить по Горним высям без плаща,

коль ты дождя октябрьского поклонник
и пьёшь росу сентябрьских примет.
Сорвался вниз. Дурацкий подоконник
не удержал, но скрипнул мне вослед...