Ушедшим поэтам

     Нет, жалеть Вам его не надо -
     В мире том он спокоен, тих...
     Не смотрите унылым взглядом,
     И не лейте, Вы, слёз своих.

     В каждой строчке душа живая,
     В каждом слове и букве - вдох...
     Кто не верит, не ищет Рая,
     Тот не ведает, что там - Бог.

     Жил поэт, со строкою спорил,
     И к стихам своим был он строг,
     Рифму лОжил на, жизни, поле,
     СчАстлив был от земных дорог.

     И стихи он слагал с рассветом,
     А весною - любить мечтал...
     Что любовь заблудилась где-то,
     Он об этом совсем не знал.

     На природу смотрел, любуясь,
     Из стихов он сплетал венок,
     От весеннего Солнца, жмурясь,
     Становился нЕ одинок.

     Жизнь его оборвАлась странно,
     Словно был это просто сон...
     Не закроешь стихами раны,
     И не спрячется, бОли, стон...

     Вот ... закончила жизнь дорогу,
     А была она так нужна!
     Неужель не понятно Богу,
     Что не жизнь, вовсе - смерть страшнА?

     Стала точкою кромка света...
     Мир внезапно его оглох...
     В каждой строчке - душа поэта,
     В слове, в букве - короткий вдох...