Образ

Средь картин, облаков,
Близко и далеко,
На красивом цветке,
И в любом лепестке,
Он везде это видел лицо,
Что давно рисовал на листке.
На узорах  обоев,
На граффити в стене
В круговерти, в покое,
И в красочном сне,
Даже в каждом узоре
На русском платке.
Он всегда это видел лицо...
И, казалось во всём,
Что рисунок несёт,
Этот образ искал.
С автоматом в обнимку
В горах среди скал,
На воде у озёрных зеркал.
Когда чувство терзало,
Что подобно вине,
Он пытался устало
Топиться в вине…
А когда восставал,
То, конечно, страдал.
И опять, и опять это видел лицо...
Пролетали лета...
Пустота, суета...
Но нехитрый портрет,
Будто солнечный свет,
На тетрадном листке,
Словно луч открывал.
Он безумно влюблялся,
И сильно любил,
Но портрет оставался,
И он не забыл,
Тот простой силуэт,
Что его волновал.
И, конечно, опять это видел лицо...
И, когда о любви
Свои тексты писал,
В его памяти образ
Картинкой мерцал,
Как светящийся нимб,
Воспаряющий ввысь.
А на кипенный лист
Ложились слова,
И строка за строкой,
Будто компасный лимб,
Не по правилам вниз,
А, куда-то, наверх отправлял,
Где он снова видел это лицо...
И, скорее из всех,
Окрыляющих муз,
Та имела успех,
В кой отсутствовал груз,
А, вселившись в картинку,
Светилась душа.
Тот простой силуэт,
На тетрадном листе,
Поднимавший его к высоте,
Излучая Божественный свет,
Чему равных в памяти нет,
Как икона, была хороша.

И, возможно, он понял только сейчас,
Что ему помогало в жизни не раз.