На берегу шальной строки,
Господь пожал плечами:
– А где вы видели стихи
Без примеси печали?..
Ярились колики в боку,
И боль росла и зрела.
А где вы видели строку
Без признаков прострела?
Строфа оторвалась уже,
Летя на зов куда-то...
А кто придумал, что душе
По нраву инкубатор?
Ютилось сердце под ребром
И клетку обживало.
А где писалось, что добром
Ночь слово отдавала?
Дух, отметеленный под дых,
Тлел в солнечном сплетенье.
Но где вы видели, чтоб стих
Потух, отбросив тени?..
Без прикрас
© Copyright: Ирина Юрчук, 2021
Свидетельство о публикации №121070405041
Свидетельство о публикации №121070405041
Рецензии
