Повелитель сортиров

Страхов так много, что плохо спится.
Надо бы снять ружьё
И наконец уже застрелиться;
Смерть ведь и так придёт
 
С ядом в руке иль с банальной пулей,
Точно попавшей в цель.
Ты же не просто обычный жулик,
Скрывшийся во дворце.
 
Скрепа, фундамент позорной власти,
Ботоксный старичок.
На чужом горе построил счастье.
Думаешь, с рук сойдёт
 
Тысячи тысяч тобой убитых
И тех, кого растлил?
Пусть ты пока что ещё не Гитлер,
Но по его пути
 
Толпы ведёшь, обещая лучший
Мир... тем, кто доживёт.
Лжи и цинизму исправно учишь
Деток который год.
 
Патриотизм из ушей сочится
Гноем твоих побед.
Словно перчатки, меняешь лица,
Прячешься за портрет.
 
Дориан Грей, вечный раб галеры,
Что у тебя внутри,
Кроме убогой твоей вселенной,
Где жжёшь из книг костры?
 
Серая серость на сером фоне,
Вечная пустота,
Выпей чайку...
Как на вкус полоний?
Он не несёт вреда.
 
Как и твои депутаты, судьи,
Горе-слабовики.
Как же они надоели людям!
Сколько нам их кормить?!
 
Свою обслугу бери с собою,
Нам ни к чему балласт.
Тоже мне новый король Людовик,
Выживший из ума!
 
Ты нас и так обокрал на годы —
Время вернуть долги.
Там, за дверями стоит свобода;
Лучше её впустить.
 
Ветер уже набирает силу,
И буревестник рвёт
Крыльями тьму, что страну накрыла...
Чуешь, как русский бог
 
Все твои планы развеял разом
И надломил иглу,
Что помутила народу разум,
И он стал слеп и глух?
 
Но сколь бы долго петля от шеи
Не уклонялась вспять,
Стоит назначить царя мишенью,
Можно его взрывать.

Учит история тех, кто хочет
Видеть и понимать:
Не у неё кровавый почерк
Выживших из ума.

У повелителя всех сортиров
Доблести не отнять.
Живописал ты их так красиво,
Можно роман издать.

Тем и запомнишься ты народу,
Что всю страну дерьмом
Так наводнил, что нужны нам годы,
Чтобы очистить дом.