Поэтам зов

Вы считаете поэта... бесполезнее его души.
И для вас он та блоха, ей суждено сникнуть.
Разве сможет совладать он там,
где в этом мире "сильные" не могут найти меры?

Может быть вы правы..
Мы... поэты, и чувствительнее всех.
Ибо слово и искусство они едины,
они искренни, неважно каковы их средства...
И несут вам либо безразличие либо свет.

Может быть всё верно...
Тысячи глядящих в омут
в нем остались да навек.

Но, всегда найдуться те,
кто заглянет более...
И когда - нибудь,
а может уже впрочем
мы познаем его предел.

Может быть..

А вот здесь - не может.
Ваши "сильные" - слабы.
Они лгут вам ради наживы,
они тонут с фальшивыми улыбками,
тонете, веря и вы.

В этом нет вины людского мира.
И было так всегда...
Но колесо просто обязано развернуться.
Ибо иначе у нас не будет завтра.

И лишь поэт,
тот самый жалкий.
Тот самый в лахах..
рифмоплет...
Что пишет едва что - то
на обрывке грязной бумаги,
он...
он.. в мир свою душу несет.

Ох, если бы только мог бы.
Он может и лишь для этого живет.
О, если бы хоть кто - нибудь его услышал...
Его услышат. Уже слышат. И это хорошо.