По улице писатель как-то шёл,
К нему приблизился несмело нищий,
Голодной жизни в старости посол,
Что в наших душах доброту поищет.
И руку грязную он протянул,
А покрасневшие глаза слезились,
Дрожали губы и порой кривились,
В лохмотьях был старик, а ветер дул.
Писатель кошелёк не находил,
Часы забыты тоже, он смутился.
-Я торопясь из дома уходил,
Брат, извини, поторопился.
И две руки сошлись, как две души.
-Бывает, брат,- ему ответил нищий.
И каждый из двоих в тот час решил,
Что он находит, но не то, что ищет.
Нищий
© Copyright: Владимир Пипченко, 2021
Свидетельство о публикации №121070303074
Свидетельство о публикации №121070303074
Рецензии