Когда талантливый художник вечер,
Наносит кистью лёгкие штрихи,
Приглушен яркий свет и смолкли речи,
То, тянется рука писать стихи.
Они порой беспомощны как дети,
И требуют вниманья и похвал,
Их поутру перелистает ветер,
Что за окном сегодня ночевал.
Они текут мелодией хрустальной,
Навеки завладев твоей душой,
В них сокровенность мыслей, сердца тайна,
Навеянная смутною мечтой.
В стихах моих гуляет свежий ветер,
Закатный луч и облаков зефир,
Созвучье рифм в изысканном букете,
Они мой способ разукрасить мир.
***
© Copyright: Надежда Кускова, 2021
Свидетельство о публикации №121070206765
Свидетельство о публикации №121070206765
Рецензии