Напрасно ты так думаешь о нём,
Его сентябрь ещё не обезлесил,
Он лишь чуть-чуть в саду покуролесил,
Не разогнав при этом вороньё.
Оно везде, куда не кинешь взор,
Сипит во мгле надорванностью глотки,
А коль еще стакан холодной водки,
То и введёт в неслыханный позор.
Ему бы окна душные открыть,
Чтоб та луна над белыми горами
Смогла с зимой златыми колерами
Его власы седые примирить.
И отозвать снегами декабря
Его весну из дремлющего сада,
Чтоб в эту ночь под звуки звездопада
Ему не стать немым у алтаря.
Напрасно...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121070106345
Свидетельство о публикации №121070106345
Рецензии
