Мне приснился наш с тобой эпилог.
Ката-строфы недо-гекзаметром.
Знаешь, если миф покидает бог,
мир сдувается, плоско, замертво.
Никакой пеннооблачной синевы.
Купол падает. Некуда. Не вы…
Ни высокой лирики, ни вина.
Он не стоит газетной вырезки.
Просто к берегу подошла одна,
отвязать канат, сердце выгрести.
Пара спешных фраз перекошенных.
Подтвержденье, что по-хорошему.
Собирать, описывать — ни к чему.
Что рассказывать быль о небыли?
Мой родной, читатели не поймут:
мы ведь даже друг с другом не были.
Только погляди: у меня в груди
дыра размером с «не уходи».
Ну, прощай-прости, поджигай мостки.
Цветом винным пылает море...
Только эпилог от огня спаси!
Сохраним его для истории?
На призывный Фарос, в великий порт:
"Свиток сей отдать «в самый вечный фонд»".
Epilogos
© Copyright: Хэлен Маклин, 2021
Свидетельство о публикации №121070102076
Свидетельство о публикации №121070102076
Рецензии
