Вы пишете о жизни, но знать дано ли Вам

                Вы пишете о жизни, но знать дано ли Вам.

   Вы пишете о жизни, но знать дано ли Вам,
   Что жизнь прожить без клизмы порой не по зубам,
   Вот чувства высочайшие, вот горестный трагизм,
   Слова любви редчайшие, как их родить без клизм.

   Бывает, поднатужишься и пару строк черкнёшь,
   Потом же, как ни тужишься, все строчки зачеркнёшь,
   И так их переделаешь, и эдак ставишь их,
   Хоть тонну пшённой каши съешь, хоть вспомни всех святых.

   Казалось бы, слагается, поэма о любви,
   Но что то сердце мается, всё шепчет - " Ну не лги,
   Зачем ты это выдумал, ведь в жизни всё не так."
   Да в этом-то и дело-то, что жизнь - сплошной пустяк.

   Есть строчки незабвенные, что жизни поважней,
   Лежат в них чувства нежные, нет ничего нежней,
   Да как-же их зачёркивать, да как-же их стирать,
   Затвор в стволе выдёргивать, к ногам его бросать.

   Остаться без оружия, врагу сдаваться в плен,
   В плену душа-бы сдюжила, да ну его на хрен,