Подстреленные лани,
Я слышала, - быстры
Лишь в исступленьи смерти,
Потом замрут кусты.
В расселине - источник,
Упругость - зОлота;
Лицо больных чахоткой -
Румяней, чем всегда!
Веселье - почта муки,
В ней - для руки сигнал,
Чтоб, кровь увидев, кто-то
"Ты ранен" не вскричал!
A wounded deer leaps highest,
I've heard the hunter tell;
'T is but the ecstasy of death,
And then the brake is still.
The smitten rock that gushes,
The trampled steel that springs;
A cheek is always redder
Just where the hectic stings!
Mirth is the mail of anguish,
In which it cautions arm,
Lest anybody spy the blood
And "You're hurt" exclaim!
Э. Дикинсон. Подстреленные лани... 165
© Copyright: Елена Тоом, 2021
Свидетельство о публикации №121063007219
Свидетельство о публикации №121063007219
Рецензии