Наташка

Мне б написать тебе, и сразу станет легче.
И я, как Жуков "Руки вверх" не буду плакать.
Ты согласись,пускай кружится лучше снег, чем,
Вся эта вечная раздолбанная слякоть.

Я тридцать лет не покупал себе конвертов,
Как будто чувствовал, что можно будет в "мыло",
(Уж раз такая обозначилась оферта)
Писать тебе, пока в конец ты не забыла,

Какие розы я дарил тебе, Наташка.
Пока в душе звучал навязчиво Есенин,
И я был мутным, как проказник - барабашка,
Ты, как подорванная, трахалась со всеми.

Как мне горька была тогда твоя измена,
Но я любил тебя отчаянно, хоть тресни.
И посвящал одной, дурак, стихи и песни,
Наивно списанные из журнала "Смена".

Я неожиданно нашел твою страничку.
Все совпадает - и рождение и школа.
Рукой дрожащей чиркнул сломанную спичку,
И намутил себе в стакан спиртяги с "Колой".

И где же,блин, твоя точеная фигура?
Сидит бальзаковка не маленького роста,
В глазах смертельная тоска - ну дура дурой,
И килограмм, как не верти, за девяносто.

Вот ни фига себе,Кустодиева тема,
Сюжет ДалИ из сновидений его гадских,
Сырая вытяжка из Станислава Лемма,
И сверхзадача для пришельцев у Стругацких.

Ну а чего же ты хотел в ее полтинник -
Что девятнадцать ей исполнилось коль скоро?
Да ты и сам седой и страшный, как овинник,
Как персонаж живого русского фольклера.