Некрополь
В ней зыбко всё, всему приходит срок…
Гробам отеческим я еду поклониться
По рытвинам истерзанных дорог.
Дорога эта – кости хоть рассыпьте
И даже душу можно растрясти,
А прежде, где-то, в Древнем хоть Египте,
Вели в некрополь гладкие пути.
И словно,-прямо в вечности прохлады,
По гладким плитам, белым как туман,
Величие гранитной колоннады,
В град мертвецов вводило египтян.
Ну а у нас, бог знает, кем разбиты,
Ведут ряды согбенных фонарей,
С анкилозирующим спондилоартритом,
Заместо колоннады в мир теней.
Из фонарей, в безмолвном этом крае,
Плафоны их, обрывки проводов
И профили на них сидящих чаек,
Птицеголовых делали богов.
И мне казалось, чопорно и гордо,
С синдромом Бехтерева, возраст свой кляня,
Недужные египетские боги,
Презрительно глядели на меня.
Свидетельство о публикации №121063006331
Пойду на кладбище. Если скучно среди живых, то куда же деваться, как не к мёртвым? Говорить с ними, то есть читать их книги, я устал, пойду посмотреть, где они лежат.
~~~~~
...Мы не заботимся о наших великих мёртвых, как заботятся англичане. Мы не заботимся о них и при жизни. Мы умели только брать от них, ничего не давая взамен."
В. Гаршин "Петербургские письма".
Добрый день, Евгений!
Ваше стихотворение напомнило мне об этом отрывке, который я когда-то записала в блокнот с цитатами, а сейчас я решила найти эти записи и поделиться ими с Вами.
Спасибо Вам за Поэзию!
С улыбкой и теплом,
Элинор Нора 01.10.2023 12:04 Заявить о нарушении
Евгений Анисимов 4 01.10.2023 15:40 Заявить о нарушении
Элинор Нора 01.10.2023 15:57 Заявить о нарушении