Почти что отдаю концы,
Молюсь какому-то там Богу.
Скажу короче,- бью тревогу.
Звенят прощально бубенцы.
А тройка шпарит без меня
По раскалённому пространству.
С ней не тягаться дилижансу,
Обгонит, голову сломя.
Россия, блин, кругом Россия.
В Израиле, даже в США.
Там в разговоре слышу,-ша!
Смирись! Смиряюсь от бессилия.
Иль по привычке угождать
Ей - непонятной мне культуре.
Там ходят дураки и дуры,
Но им ведь умными не стать.
А я откидывал концы.
Куда, зачем? Пусть поперхнутся.
Я обожаю чай из блюдца
Пить, так рыдайте, молодцы.
А разобраться,- в этом ль дело?
Сорвался, в голову жара
С размаху лупит, прям с утра.
Сам - не в себе, ведь наболело.
Загибаюсь. 46-14
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2021
Свидетельство о публикации №121063004148
Свидетельство о публикации №121063004148
Рецензии